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西方奇幻勇者世界 2（第1页）

简单的一餐很快结束，只剩鱼骨与兔骨在火光里泛着惨白。

艾蕾把糖纸折成小船，悄悄塞进袖口，最先钻进帐篷；白袍下摆一闪，像只吃饱的猫，连“晚安”都懒得施舍。

古恩弯腰收拾残局，铁罐碰撞声当当作响。他先用灰烬盖住未燃尽的枝条，再泼水，火堆发出“嗤——”的哀鸣，白烟升起，像给夜色补了一道挽联。

最后把莱昂脚边的鸡骨捡进布袋，动作轻得像在替谁掖好被角。

莱昂坐在熄灭的火堆旁，他曲着一条腿，把长剑横在膝上，用蘸了油的软布一寸寸擦。

每擦一下，就抬手抿一口酒；酒意爬上眼角，映出两粒跳动的炭火，像极小的灯塔。

那柄被称作“勇者之剑”的乌木鞘宝物，被他随手撂在右膝外侧，半插进泥里，幽蓝魔纹被余烬映得忽明忽暗，像睡着的兽。

希尔踩过冷却的灰烬，从莱昂面前走到他身边停下。

希尔俯下身，先是用指尖碰了碰，像探水温，随后才伸手握剑柄，一抬——没动；再抬——剑尖纹丝不动，仿佛剑刃和大地互换了重量。

精灵“啧”了一声，指尖划出一圈淡青符文，借浮空术才将剑勉强提起一寸。

魔纹瞬间亮起，像被冒犯的古语，把浮空术撕得吱啦作响。

“不愧是斩过魔王的剑，连我都被嫌弃。”希尔压低声音，耳尖因兴奋发红，

“上面的禁制比我导师的藏书室还多——借我研究一晚？就一晚，我保证不拆，只舔一舔它的语法。”

莱昂没抬头，只用拇指抹过剑锋，将一抹酒液涂在刃口，像替它涂晚安唇膏。

随后他半掀眼皮，灰绿眸子隔着散乱刘海睨了希尔一眼——那目光带着微醺的冷意，像在说：舔一口，就准备留下舌头。

“不怕死就扛去。”莱昂声音压得低哑，却带着酒浸过的沙砾感，像把钝刀在骨头上慢慢锉，“魔族刻的回路，专□□灵骨。”

他抬手，壶口对着月亮晃了晃，残酒在月辉里划出一道银亮的弧线，落进喉咙。

火堆只剩暗红的芯子，映得他眼底血丝像裂开的符纹。

希尔没接话，只把剑轻轻放回原地，动作比平常慢了半拍——仿佛怕惊动鞘里那头沉睡的兽。

他侧过身，单膝点地，似乎有些窘迫，耳尖被余热蒸得微微发红，像两片薄铜。

莱昂盯着那抹红，忽然想起很多年前自己第一次握剑时，掌心也是这般滚烫却又无所依凭的温度。

“……今晚月亮太亮，”他听见自己开口，声音像被酒泡酥了，一捏就碎，“亮得烦人。”

精灵抬眼，翠瞳里映着残火，像两潭被风搅碎的镜湖。

莱昂从没在希尔脸上见过这种神情——不是惯常的揶揄，也不是钻研禁咒时的疯魔，而是一种近乎温柔的、等待被割开的静默。

他本可以就此闭嘴，可今晚的风像被火烤过，带着余温，也带着倦意。

或许是酒，或许是希尔脸上那层被月光柔化过的担忧，让他忽然厌倦了一路背负的沉默。

他擦剑的动作慢下来，开口时，语调比平时低了一整度。

“这剑，”莱昂用剑鞘尖拨了拨灰烬，露出一块焦黑的兽骨，

“是我曾祖父的。当年他救了个半残的魔族铸刃师，人家用最后一口气，把命和咒一并炼进铁里——斩魔的魔剑，生来就喝魔血，也喝人血。”

火芯“噼啪”一声爆响，像替他说出下一句。

“它喝够了，就开始咬主人。心性稍有罅隙，就被它撕成窟窿。曾祖父临终前怕它反噬旁人，下了血脉禁制——只有他家血能拔，也他家血能毁。”

莱昂嗤笑，把酒壶倒扣，最后一滴落在灰烬里，像替谁斟了一杯冷酒。

“后来？人们需要希望，比需要真相更饿。他们把他捧成勇者，把剑供成圣物，却没人记得他临死前怎么交代

——‘若我之后仍有魔王，别把这东西留给下一个可怜虫。毁了它，让希望自己长脚走路。’”

他抬手，指腹摩挲过鞘口那圈幽蓝纹路，魔纹像感应到旧主，一闪一闪，发出细微的嗡鸣，似哭似笑。

“我家前几代，疯了三个，死了两个。血脉对得上，心却对不上——要么被剑里的煞气啃成空壳，要么连鞘都拔不出半寸。轮到我这代……”

莱昂耸耸肩，骨骼在夜色里发出疲惫的脆响，“我拔出来了，却只想毁了它。曾祖父临终也是这个意思。可当年人们需要希望，他只好把剑留下，把‘勇者’两个字留下。现在轮到我来收尸，却被推上神坛。”

希尔盘腿坐下，把剑横在两人之间的泥地上，静静地听着。