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伯纳乌的云与虹（第2页）

C罗敏锐地注意到了这个小动作。他的目光再次落到苏云晚身上，这次带上了点更深的审视和……一丝不易察觉的好奇？他看着她手边的画夹，和那张依旧空白的画纸。

“你有办法？”他问，语气很自然，仿佛他们并不是第一次对话的陌生人，而是在共同处理一件棘手事情的临时搭档。

“……或许可以再试试。”苏云晚听到自己的声音，有点干，但还算镇定。她压下心底因为那专注目光而引起的细微慌乱，重新把画笔往迭戈面前推了推。

然后，她没有再催促男孩，而是自己率先在另一张空白的纸上画了起来——不是复杂的图案，只是简单的、柔软的云朵线条，弧线圆润而舒缓，笔触轻快，像极了此刻天边被夕阳镀上金边的云霞。她画得很专注，仿佛整个世界只剩下她和笔下的线条。

迭戈的注意力被吸引了，泪汪汪的大眼睛跟着她的笔尖移动。

C罗也安静地看着。他没有催促，没有表现出不耐烦，更没有因为自己是超级巨星就试图主导局面。他就保持着那个略显别扭的蹲姿，安静地陪着，像一个沉默而可靠的守护者。

夕阳的金光从他身后漫过来，为他高大的轮廓镶上一道模糊的光边，汗珠沿着他清晰的下颌线滑落，悄无声息地砸在柏油路上，洇开一个小小的深色印记。

时间仿佛被拉长，周围嘈杂的人声车声都褪成了模糊的背景音。

终于，在苏云晚画到第三朵云的时候，迭翁吸了吸鼻子，伸出还沾着泪痕的小手，颤抖地、试探地握住了那支一直放在他面前的炭笔。

在周围所有大人鼓励的注视下，他低下头，小眉头紧紧皱着，非常用力地，在那片温柔的云朵旁边，画了一个歪歪扭扭、几乎变了形，但却充满力量的黑色足球。

苏云晚立刻捕捉到这个信号，声音依旧放得又轻又缓：“画得真好。这个足球真有力道。是想来看球，但是和姑姑走散了，所以害怕了，对吗？”

迭戈用力地点了点头，小嘴一瘪，眼泪又冒了出来，但这次是委屈和后怕，而不是刚才那种封闭的恐慌。

C罗见状，明显地松了一口气，紧绷的肩膀松弛下来。

他伸出大手，轻轻拍了拍迭戈的后背，动作甚至算得上有些生疏，但足够温暖：“Bommenino（好孩子）。问题解决了。找不到人，下次就记得找穿这种制服的工作人员，”他指了指基金会工作人员的标识，然后又顿了顿，目光不经意地扫过苏云晚胸前那枚小小的、绘有基金会logo和艺术符号的志愿者徽章，“或者……找像这位姐姐一样，胸口别着这种徽章的人。她们都很厉害，能帮到你。明白吗？”

他的声音低沉而稳定，带着一种让人安心的、毋庸置疑的力量。

工作人员趁机再次尝试联系，很快，不远处一位面色焦急的女士一边打电话一边跑了过来，正是迭戈的姑姑。原来她的手机没电，又记错了碰面的出口。

风波终于平息。姑姑连连道谢，牵着迭戈的手准备离开。

C罗站起身，活动了一下显然有些发麻的腿，目光落在苏云晚身上。晚霞的光芒落在他汗湿的侧脸上，勾勒出深邃的轮廓。

“ado，”他说，然后是英语，“Thankyou。”他的语气很真诚，甚至对她露出了一个短暂的、介于礼貌和疲惫之间的笑容，嘴角牵起，眼角的纹路也清晰起来，显得真实而随意。

“Denada。Itsnothing。”苏云晚也站起来，感觉自己的心跳在经过刚才那一连串的意外后，才刚刚开始恢复正常转速。她微微摇头，表示不必客气。

他似乎还想说什么，或许是一句简单的“你是志愿者？”，或者“学艺术疗愈？”，但远处传来了几声清晰的呼喊，似乎是他的队友或助教在催促他离开。

他冲那边抬了下手示意“马上就好”，然后又看了眼苏云晚，目光在她脸上停顿了或许半秒都不到。

“Tenhaumbomdia。”（祝你今天愉快）

“Youtoo。”苏云晚轻声回应。

他转身，大步流星地走向等待他的队伍和那辆显眼的豪车，背影很快融入伯纳乌球场投下的巨大阴影里，消失不见。

苏云晚站在原地，怀里抱着她的画板，指尖却微微发烫，仿佛还残留着刚才那一刻不同世界碰撞带来的灼热感。

迭戈被姑姑牵着手离开前，偷偷塞给了她刚才那幅合作完成的画——一张线条潦草却柔软的云，一个歪扭却用尽全力的足球。

风拂过，带来一丝傍晚的凉意，也吹动了地上散落的、她刚才为示范而画下的那张云朵素描。

纸张轻轻翻滚了几下，最后停在一双刚刚离去、在灰尘中留下的还微微潮湿的球鞋印旁。

那鞋印很大，清晰地印在地面上，诉说着方才真实的存在。

苏云晚弯腰，捡起那张被风吹远的素描纸，小心地将它和迭戈送她的画一起夹回画夹。

她重新抱起那叠沉重的资料，戴上耳机，继续走向公寓的方向。身后的喧嚣似乎渐渐远去，天边的云霞也逐渐褪变为温柔的紫灰色。

那个遥远如星辰、象征着顶级天赋与极致努力的名字，那个她默默关注了多年、从中汲取过无数激励的偶像，第一次不再是屏幕那端一个模糊而辉煌的符号。

他有汗水的气味，有关注孩子时微蹙的眉头，有蹲下来时笨拙却温柔的姿态，有疲惫时眼角细密的纹路，还有……落在灰尘里，一个真实的、潮湿的脚印。

克里斯蒂亚诺·罗纳尔多。

那个名字，忽然有了一抹真实的、带着体温和汗意的、触手可及的温度。

风轻柔地卷起她的裙摆和发梢，带着马德里特有的、阳光与橄榄树的气息。

苏云晚轻轻呼出一口气，感觉胸腔里某个地方，像是被那片刚刚画下的、柔软的云，轻轻撞了一下。