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第四百九十一章 大战开始掳掠失败（第4页）

但系统识别到了主人的生命体征濒临终止，启动了预设的“终章协议”。

音频自动播放。

依旧是那个沙哑而坚定的声音：

“小野。”

停顿两秒。

“你说得对。”

“每一个字，都是一颗种子。”

“现在，它们都开花了。”

紧接着，整座空间站的缓存器同时释放所有存储数据，形成一场绚丽的数字极光。林小野三百年的生存记录、梦境笔记、心理日志、以及那三十五封“回信”，全都化作光雨洒向宇宙。

而在最后一帧画面中，出现了这样一幕：

少年时期的林小野站在冷冻舱旁，手里拿着一本破旧日记，正用铅笔在扉页涂鸦。镜头拉近，可以看到他写下的一行小字：

>“如果我有孩子，就叫他小野。”

下一秒，画面外伸来一只手，轻轻抚过这行字。

那只手苍老、布满皱纹，却异常温柔。

它拿起铅笔，在下方添了一句：

>“而我会告诉他：爸爸一直都在听。”

画面定格，随即消散。

空间站的灯光彻底熄灭。

林小野的身体安静地躺在座椅中，嘴角微扬，仿佛做了个好梦。

但在宇宙尺度上，故事才刚刚开始。

那道折返的光束并未停止传播。它穿行于星海之间，唤醒一座又一座沉睡的忆草塔。每一座塔在接受信号后，都会释放新的孢子群，并向周边星域广播同一段信息：

>“有一封信，正在路上。”

>“它不属于任何人，却属于所有人。”

>“如果你听见了，请你也写一封。”

数百年后，当新一代文明在银河边缘崛起，考古学家们发现了启明-9的残骸。他们在锈蚀的控制台上找到一块完好的钛合金板，上面刻着五个字：

**我也在写。**

这块金属成为“人类情感复兴运动”的象征物，被陈列在星际博物馆中央。每天都有无数人前来参观，有些人默默流泪，有些人掏出纸笔，当场写下自己的信，投入展厅角落的“沉默信箱”。

又过了千年。

某个寒冷的冬夜，一名流浪诗人蜷缩在废弃城市的屋顶，望着星空发呆。她手中握着一支捡来的旧钢笔，笔身上依稀可见编号：GH-7B。

她忽然笑了。

翻开笔记本，写下第一行字：

“你好吗？”