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雪落与永别余寒与残影（第2页）

他从口袋里拿出那本《四季与你》，扉页上海边的照片还泛着暖光。他翻开，里面夹着去年秋天的枫叶，还有林溪写的小字：“家的味道，是我心里最踏实的甜。”

眼泪掉在书页上，晕开了墨迹。沈砚知道，林溪再也不会回来了，他们曾经的春天，曾经的爱意与圆满，都随着林溪的离开，永远地留在了过去。

往后的岁岁年年，湖居的雪还会下，小玫瑰还会晒太阳，小银杏还会追蝴蝶，小薰还会啃牧草，可那个会背着相机、笑着说“身边的人是我的心安”的人，再也不会出现了。

沈砚会守着湖居，守着林溪的骨灰，守着那些再也无法实现的承诺，直到他也变成一把骨灰，和林溪一起，躺在湖居的院子里，看春天的花，夏天的海，秋天的枫叶，冬天的雪，永远地在一起。

林溪走后的第一个春节，湖居的雪下得没停过。沈砚把林溪的骨灰坛从画室搬到了卧室，放在枕边，夜里总忍不住伸手去碰，坛身的冰凉透过指尖钻进骨头缝里，像林溪走那天，他攥不住的手。

除夕那天，爷爷来了。老人拄着拐杖，看见空荡荡的客厅，眼眶瞬间红了。他没提林溪，只是坐在沙发上，看着墙上挂着的照片——海边的日出里，林溪的发梢还沾着阳光；枫叶林的画面中，林溪举着相机的手微微抬起。爷爷伸手摸了摸照片里林溪的脸，声音发颤：“早知道……去年秋天就该多留你们住几天。”

沈砚没说话，只是给爷爷倒了杯热红酒。酒还是按林溪的方子煮的，肉桂和橙子的香气飘满客厅，却暖不了半分冷意。小玫瑰蹲在爷爷脚边，蹭了蹭他的裤腿，像是在找那个曾经抱着它喂小鱼干的人；小银杏趴在门口，耳朵贴在地面，连春晚的声音都没能让它抬头——它还在等林溪开门的动静。

夜里，爷爷睡下后，沈砚坐在客厅的地毯上，翻着林溪留下的速写本。最后一页那个提着行李箱的背影，被他的眼泪泡得发皱。他突然想起，林溪离开前，曾在画室里待了一整夜，第二天清晨走时，画架上还放着半幅没完成的“旅行纪念角”——贝壳的亮色块旁，本该画着他的位置，只留了一片空白。

开春时，湖居的白玫瑰冒了新芽。沈砚学着林溪的样子浇水、施肥，可新芽长到一半就蔫了，像极了林溪没能熬到春天的生命。他蹲在花丛前，指尖碰了碰枯萎的芽尖，突然看见泥土里埋着个东西——是林溪从前戴的发绳，浅紫色的，还缠着几根他的头发。

沈砚把发绳捡起来，攥在手里。他想起去年春天，林溪在海边弯腰捡贝壳，风把他的头发吹乱，他随手扯下发绳扎头发，笑着说“沈砚，你看我像不像海边的小渔夫”。那时的风是暖的，林溪的笑是甜的，可现在，只剩下一根发绳，在手里攥得发潮。

他带着发绳去了林溪的小镇。租屋还空着，房东说林溪走后，没人敢租，怕扰了“爱画画的先生”。推开门，一股灰尘味扑面而来，窗边的玻璃瓶还在，里面的银杏叶已经枯成了碎片；画架上放着半幅画，画的是湖居的院子，白玫瑰开得正好，只是画面中央，本该有他的位置，被涂成了一片深灰。

书桌上压着一张纸条，是林溪的字迹，已经泛了黄：“沈砚，如果有一天你来看我，记得把窗边的银杏叶带回湖居，就当我……还在陪你看秋天。”

沈砚把银杏叶碎片小心地收进速写本，又把那张纸条叠好，放进贴身的口袋。他在小镇的街头走了很久，路过林溪常去的早餐店，老板娘还问“那个爱点豆浆配油条的先生怎么没来”；路过画材店，老板笑着拿出新到的颜料，说“上次那位先生要的浅紫色，我还留着呢”。

每个人都记得林溪，记得他的笑，记得他的习惯，只有他，把林溪弄丢了。

回到湖居时，小薰病了。兽医说它是长期抑郁，加上营养不良，已经救不回来了。沈砚抱着兔笼，坐在画室里，看着小薰渐渐没了呼吸。小玫瑰蹲在旁边，舔了舔小薰的耳朵，发出轻轻的呜咽；小银杏趴在地上，尾巴耷拉着，连呜咽都没力气。

他把小薰埋在院子的白玫瑰丛旁，旁边放了一把新鲜的牧草——那是林溪从前总给小薰准备的。埋土时，他看见泥土里露出一片浅紫色的花瓣，是去年的薰衣草，还没完全腐烂，像林溪留在世间的最后一点痕迹。

夏天来了，三色花海没再开。沈砚把画架搬到花丛中，试着画“花海与旅行纪念角”，可画笔落在画布上，怎么也画不出林溪想要的暖调。他想起林溪曾说“稍微压一点灰调，和薰衣草的紫色呼应”，可现在，整个画面都是灰的，连贝壳的颜色，都像蒙着一层永远擦不掉的雾。

夜里，他总做噩梦。梦里林溪站在海边，背对着他，他拼命往前跑，却怎么也追不上。林溪偶尔回头，脸上没有表情，只是轻声说“沈砚，我等你好久了”，可不等他靠近，林溪的身影就散了，只剩下一片漆黑的海。

他惊醒时，总会摸到枕边的骨灰坛，指尖的冰凉让他清醒——林溪不会再等他了，永远不会。

秋天，爷爷家后山的枫叶又红了。沈砚带着小玫瑰和小银杏去了，爷爷坐在枫叶下，手里拿着林溪画的花海图，眼泪不停地掉。小玫瑰蹲在林溪去年坐过的石头上，盯着远处的山路；小银杏追着一只蝴蝶跑，却在曾经捡枫叶的地方停住，对着空气呜咽。

沈砚捡起一片枫叶，夹进林溪的速写本。本子里的纸条被他摸得发皱，林溪的字迹渐渐模糊，像他越来越记不清的、林溪的脸。他突然发现，他连林溪笑起来时眼角的弧度，都快忘了。

冬天又到了，湖居的雪下得更大了。沈砚堆了个雪人，旁边堆着小雪猫和小雪狗——小雪兔的位置，空着，像林溪走后，他心里永远填不满的洞。小银杏趴在雪人旁，慢慢闭上了眼睛，再也没醒来；小玫瑰缩在沈砚怀里，夜里也没了呼吸。

他把小银杏和小玫瑰埋在小薰旁边，又在旁边挖了个坑——那是他的位置。他坐在花丛前，怀里抱着林溪的骨灰坛，手里拿着那本《四季与你》。扉页的照片已经泛黄，林溪的笑脸在岁月里渐渐模糊。

雪落在他的头发上，很快就白了。他轻轻摸着骨灰坛，声音轻得像要被风吹走：“林溪，小玫瑰和小银杏也来陪你了。我很快……也来陪你。”

他翻开《四季与你》，里面的枫叶已经枯了，林溪写的“家的味道”，被眼泪晕得只剩一团墨。他想起林溪曾说“不管去多少地方，还是觉得回家最舒服”，原来那时林溪就知道，他们的家，早就该只有彼此。

风裹着雪吹过来，掀动了书页。沈砚靠在花丛旁，慢慢闭上了眼睛。怀里的骨灰坛还是凉的，可他觉得，终于要暖和了——他要去见林溪了，去见那个等了他很久的人，去补那些没看完的春天，没说出口的道歉，和没来得及的、一辈子的陪伴。

湖居的雪还在下，覆盖了院子里的新土，覆盖了墙上的照片，也覆盖了那些没来得及说出口的爱意。从此，再也没有人守着空荡的湖居，再也没有人对着骨灰坛说话，只有风吹过花海时，偶尔会传来细碎的声响，像极了林溪从前，轻轻喊他名字的声音。