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第280章 以天为证以地为媒（第2页）

风掠过山巅，穿过峡谷，越过江河，最终潜入一座偏远山村的小学堂。教室里，一名女童正低头写字，笔尖顿挫，满脸困惑。她写的是一篇作文，题目是《我的梦想》，可每当她想写下“我想当一名记者”时，脑海就会莫名空白，仿佛有什么东西在阻止她表达。

金叶悄然落在她的课本缝隙间，化作一道微不可察的暖意。

刹那间，记忆复苏??她记起去年村里来了调查官，说要统计粮食产量。父亲如实上报，却被拖走关押三天，放回来时嘴角带血。母亲抱着弟弟躲在灶后，不停念叨：“别说话，乖，千万别说话……”

那时她才八岁，却第一次明白：说真话，会疼。

而现在，她握紧铅笔，一字一句写下：“我的梦想，是让更多人敢说真话。哪怕被打，哪怕被关，我也要说。因为老师说过，声音是最不怕黑的东西。”

写完最后一个句号，窗外忽然刮起一阵风，掀开她的作业本。阳光照进来，纸面上的文字竟微微发亮，一个个字浮起半寸，连成一句无声的呐喊。

与此同时，全国一百零八个角落，类似的场景接连发生：

一个被强制植入“顺从核”的学童，在课堂上突然举手：“老师，你刚才说的历史，和我奶奶讲的不一样。”

一位年迈的退伍老兵，在电视前猛地站起，对着新闻主播怒吼：“你们根本不知道那年冬天我们冻死了多少兄弟！”

一名年轻女子在婚礼上拒绝说“愿听夫命”，改为朗声道：“我愿与你平等相待，彼此倾听。”

这些声音或大或小，或激烈或平静，却共同构成了一股新的浪潮。它不再依赖法器、不再依附英雄，而是从每一个普通人胸腔深处自然涌出。

林知白的旧居早已荒芜，菜畦被野草侵占，陶埙静静躺在窗台上，积满灰尘。某日清晨，一只瘦弱的手伸进破窗，小心翼翼取走了它。

是个流浪儿，脸上脏兮兮的，怀里还揣着半块冷馍。他不懂什么《众生谣》，也不知道林知白是谁，只是听说“吹这个能让人听见心里话”。他在城里被人打骂惯了，从没人愿意听他说什么。

他爬上城外最高的土坡，把陶埙凑到嘴边，鼓起腮帮用力一吹。

没有旋律，只有断续的呜咽般的气流声。但他没停，一遍又一遍，直到嘴唇发麻，直到眼泪滑落。

然后，奇迹发生了。

山坡下的集市里，正在争吵的商贩忽然停下，转头望向这边；茶馆里谈笑的客人集体安静；连街角那只总爱狂吠的狗也趴了下来，耳朵竖起。

他们都“听”到了。

不是声音，而是一种情绪??孤独、委屈、渴望被看见。就像一颗石子投入心湖，涟漪扩散，唤醒了他们早已麻木的记忆：小时候挨打不敢哭，长大后受欺不敢言，结婚后吵架只能忍……

有人红了眼眶，有人默默起身走向土坡，递上一件外衣、一杯热茶、一句“辛苦了”。

孩子愣住了，紧紧抱住陶埙，像是抱住了全世界唯一的依靠。

这一刻，林知白若在，或许只会微笑点头：“你看，声音从来不需要完美。它只需要真诚。”

岁月流转，新帝推行“听政新政”，设立“言官巡行制”，允许百姓面对面质询官员；废除所有思想审查机构，改为“倾听司”，专职收集民间疾苦；甚至皇宫每日早朝前，先播放一段匿名百姓录音，内容不限，只为提醒君王：“天下非一人之天下，乃万口共呼吸。”

可也有人担忧。

一位老儒生致信宰相：“言语自由若无节制，恐生纷乱。昔日禁声为控民，今纵言岂非另类压迫？”

宰相回信仅八字：“宁乱于声，毋死于寂。”

这话传开，竟成了新一代学子的座右铭。

某日，京师大学堂举办首次“自由言辩会”，主题为：“我们还需要《众生谣》吗？”

台上辩手激昂陈词：

“如今人人可言，处处可诉，何必再提旧事？《众生谣》应如古董陈列，供人缅怀即可！”

台下却有一位少女起身反驳：