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第284章 十年一朝拨云雾今日方知我是我（第3页）

>凡禁民发声者，必遭天谴。

>此誓立于天地之间，永不磨灭。”

皇帝亲自率众跪拜，当场下诏：将此铭刻于历代律典首页，并追授林小满、王大柱等人为“国民直士”，赐祠享祭。

而陈砚并不知晓这些。他在无字崖盘坐七日七夜，直至最后一丝残响归于平静。当他终于起身时，发现周知远已等候多时。

“你做到了。”老采声使眼中含泪。

“不。”陈砚摇头，“我只是完成了交接。从今往后，不再需要什么‘守声人’。因为每一个敢说话的人，都是守护者。”

数月后，启言堂迎来第一批毕业生。他们没有领取证书，而是各自选择了一段被遗忘的声音，踏上旅程??有人前往西北荒漠，寻找曾用驼铃传递密信的商队遗孤；有人深入南方雨林，记录濒危民族最后的祭祀吟唱；还有一个少女，带着录音筒走上街头，采访每一位流浪者：“你最后一次自由说话，是在什么时候？”

陈砚依旧每日巡行于学堂之间，只是不再总是倾听。有时，他会主动开口，讲起那些未曾写入《众生谣》的故事：比如某个雪夜，一位母亲抱着死去的孩子走了十里山路，只为让官府听一听孩子临终前喊的那句“娘，我不疼了”；比如某位老兵，在战壕里用口哨吹完半首家乡小调，然后被子弹击中咽喉……

这些故事没有编号，没有分类，也不追求“完整”或“典型”。它们只是存在，就像呼吸一样自然。

某日深夜，他独坐祭坛，取出陶埙。埙身上的两株金花已长成小小树冠，枝叶交错，宛如一对相握的手。他轻轻吹奏，依旧无声，可千里之外，一座小镇的图书馆里，一本尘封三十年的日记本突然自动翻开，墨迹重现：

>“今天，我写了第一首诗。老师说我疯了。可我觉得，如果连做梦都不敢押韵，那活着还有什么意思？”

次日清晨，镇中学的语文课上，一个女孩举手问道：“老师，我们可以写诗吗？就算不合规矩？”

老师迟疑片刻，点了点头。

全班哗然，继而欢呼。有人哭了，有人笑，有人默默掏出皱巴巴的纸片，开始写下第一行字。

同一时刻，陈砚睁开眼，看见笔记自动翻页，新一行文字浮现：

>“新的词条正在生成。

>名称：**众语归流者**。

>效果：可引导散佚之声汇集成河，形成不可逆的认知洪流，使压迫性叙事永久失效。

>获取条件：让一百个普通人，主动讲述自己的故事。”

他合上笔记，望向窗外。

春风拂过，金花随风起舞，每一瓣落地，都像一句轻轻说出的“我在”。

他知道，这场战争永远不会真正结束。

会有新的封锁，新的审查，新的“为你好”式的规训。

但也总会有新的声音，新的记忆，新的不肯遗忘的人。

他站起身，拿起陶埙，走向学堂。

今天，有个孩子约好要告诉他，他是怎么学会说“不”的。